Tirem-me a vista,

Tirem-me para sempre a luz de Lisboa.

Tirem-me as encostas do douro, o Tejo e o Alentejo.

Tirem-me a calçada dos passeios e os azulejos da parede.

Tirem-me o ouvido,

Tirem-me para sempre o choro da guitarra e o pranto do fadista.

Tirem-me os pregões das mulheres do bulhão e a pronúncia do norte a sul.

Tirem-me a fúria de espuma das ondas e o grito do golo.

Tirem-me o tacto,

Tirem-me para sempre o sol de inverno a bater na cara.

Tirem-me o barro a ganhar forma entre os dedos.

Tirem-me o rosto queimado da minha mãe e a mão áspera do meu pai.

Tirem-me tudo isto, mas não me tirem o gosto,

Porque se eu ainda for capaz de saborear a alheira a rebentar de sabor,

Ou o bacalhau com todos a nadar em azeite,

Serei capaz de dizer, se não me tirarem a fala,

Que estou em Portugal

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